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Era o novíssimo navio em que seus pais e Robert haviam embarcado na Inglaterra para voltar para casa. Seus olhos se arregalaram enquanto lia depressa os detalhes. Eram bem poucos, só dizia que o Titanic havia naufragado, que os passageiros foram colocados em botes salva-vidas e que o Carpathia, da White Star Line, havia chegado rapidamente ao local. Não falava nada sobre vítimas fatais ou sobreviventes, apenas presumia-se que os passageiros de um navio tão grande e tão novo haviam sido removidos a tempo e que todos teriam sido resgatados. O jornal relatava que o enorme navio atingira um iceberg e que, embora a ideia de que aquela embarcação pudesse afundar fosse absurda, naufragara várias horas depois. O inimaginável acontecera. Annabelle entrou em ação imediatamente e ordenou a Blanche que o carro e o motorista de seu pai ficassem preparados. Estava quase na porta da copa para subir correndo e se trocar quando disse que tinha de ir ao escritório da White Star imediatamente buscar notícias de Robert e de seus pais. Não lhe ocorreu que centenas de pessoas fariam o mesmo. Suas mãos tremiam quando vestiu, aleatoriamente, um simples vestido de lã cinza, pôs meias e sapatos, pegou o casaco e a bolsa, e desceu correndo a escada novamente, sem se preocupar em prender o cabelo. Parecia uma criança com o cabelo esvoaçando quando cruzou em disparada a porta e a bateu. A casa e todos nela já pareciam congelados em um estado de luto antecipado. Enquanto Thomas, o motorista do pai, a conduzia ao escritório da White Star, no fim da Broadway, Annabelle enfrentava uma onda de terror silencioso. Viu um jornaleiro na esquina anunciando as últimas notícias. Tinha nas mãos a edição mais recente do jornal, então ela fez o motorista parar e comprar um exemplar. O jornal noticiava que ainda não sabiam quantas vidas tinham sido perdidas e que os relatórios sobre os sobreviventes estavam sendo transmitidos pelo rádio do Carpathia. Annabelle pôde sentir os olhos se encherem de lágrimas ao ler a notícia. Como isso podia ter acontecido? Era o maior e mais novo navio no mar. Era sua viagem inaugural.

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E mesmo que ela não soubesse, eu tinha visto sua paixão, sua entrega, o que tinha me deixado com ela na mente naqueles dias. - O que você quer? – Perguntou friamente, embora sua voz saísse ligeiramente trêmula. Eu fui treinado para observar o ser humano e perceber quando mentiam ou estavam nervosos. E ela, obviamente, estava nervosa. - Falar com você. – Disse casualmente, levando a mão ao topete do cabelo e puxando-o mais para cima. Parecia bem à vontade e relaxado, mas eu estava atento a ela. - Fale. Mostrava-se disposta a manter distância e isso me divertiu. - Quer conversar gritando um para o outro? – Sorri e me aproximei mais do portão, apoiando os dois braços sobre ele. Aumentei bem o tom de voz: - Está certo, vamos começar. Piscou e na mesma hora atravessou a varanda, olhando para trás, para dentro de casa pela porta aberta. Passou pelo caminho calçado entre o jardim da frente e parou do outro lado do portão, fitando-me pálida e irritada, com uma distância segura entre nós, sem fazer menção de abri-lo ou me convidar a entrar. Repetiu: - O que você quer? Não temos nada que conversar. A luz do poste incidia diretamente sobre um lado do seu rosto, deixando o outro na sombra. Lembrei que era como naquela madrugada, luz e sombra fazendo os contornos dela, deixando-a ainda mais misteriosa e sedutora sob o meu olhar.

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, perguntou minha tia Gladys. “Uma garota que eu conheci hoje. “Foi a Doris que te apresentou? “A Doris não me apresenta nem ao cara que limpa a piscina, tia Gladys. “Não fica criticando o tempo todo. Prima é prima. Como foi que você conheceu ela? “Eu não conheci ela, não. Eu só vi. “Quem é? “O sobrenome é Patimkin. “Patimkin eu não conheço, não”, disse tia Gladys, como se conhecesse todos os sócios do Green Lane Country Club. “Você não conhece a garota e vai ligar pra ela? “Isso mesmo”, expliquei. “Eu vou me apresentar a ela. “Casanova”, disse tia Gladys, e voltou a preparar o jantar de meu tio. Cada um de nós comia numa hora diferente: minha tia jantava às cinco, minha prima Susan às cinco e meia, eu às seis e meu tio às seis e meia. Não há nenhuma explicação para isso, apenas o fato de que minha tia é louca. “Cadê a lista telefônica dos subúrbios?

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Teria sido um bom filme, mas a polícia confiscou os rolos. Susan Pile: As pessoas faziam coisas estranhas quando tomavam speed . Teve um cara que apareceu no Max’s Kansas City com o braço numa tipoia. Todo mundo perguntou: “O que aconteceu com você? Ele disse: “Oh, tomei um pico de speed e não consegui parar de pentear meu cabelo durante três dias. Lou Reed: O velho som era alcoólico. A tradição foi finalmente quebrada. A música é sexo, drogas e alegria. E alegria é a piada que a música entende melhor. Sons ultrassônicos nos discos pra provocar lobotomias frontais. Hey, não se assuste. Você deveria tomar drogas e aprender a amar o PLÁSTICO. Todos os diferentes tipos de plástico – flexível, rígido, colorido, multicolorido, plástico indefinido. Ronnie Cutrone: Os anos 60 têm fama de terem sido abertos, livres e cool, mas a verdade é que todo mundo era certinho. Todo mundo era completamente certinho e aí havíamos nós – este balaio de doidos. Tínhamos cabelo comprido e éramos perseguidos rua afora. As pessoas perseguiam você por dez quarteirões gritando: “Beatle! Elas estavam fora da porra do juízo – esta era a realidade nos anos 60. Ninguém tinha cabelo comprido – você era um porra de um freak, você era uma pera, você não era como o resto do mundo.

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Antes ele tinha aquela cruz grande no braço direito, cheia de raios negros saindo dela. Agora eu podia ter o vislumbre de outras. Senti a garganta seca, suguei o ar rarefeito pela boca aberta. Continuei segurando a cortina, sem poder fazer mais nada além de ficar ali, impregnada dele, vendo um homem feito na minha frente, não mais um garoto. Até o jeito dele de se mover era mais seguro e firme, mais sensual. O desgraçado tinha ficado ainda mais perfeito, como se fosse possível. Ele deu um impulso para cima e agarrou um galho da árvore, pendurando-se. Com grande facilidade, começou a erguer o corpo até o pescoço ultrapassar o galho, descendo e subindo como se estivesse em uma barra, os tornozelos cruzados, os músculos de seus braços e costas cada vez mais proeminentes. A cada movimento dele eu sentia o ar me faltar mais, o corpo como em combustão, a mente lenta e dopada. Quis desesperadamente ver seu rosto, fitar seus olhos castanhos ambarinos, visualizar as mudanças e permanências em cada traço. Saber se sua boca continuava tão carnuda quanto antes, se suas sobrancelhas ainda eram naquele formato cínico, se seu sorriso derretia até uma calota polar. Mas meu olhar era teimoso e irreprimível, seguia sozinho sem poder ser dominado, descendo por cada parte dele, ansiando por um pouco mais. Tentei enxergar as outras tatuagens, vi o jeans caído no quadril e a linha angular que o marcava até o púbis em forma de V e uma sombra mais escura bem abaixo do umbigo, que tive quase certeza ser de seus pelos em forma de triângulo invertido. Podia jurar que estava sem cueca. Fiquei lá, obcecada, sem condições de reagir. Então, lembrei perfeitamente do seu corpo antes mais magro, mas já naquela época perfeito, daqueles pelos íntimos contra minha pele, da sensação do seu membro longo e grosso entrando em mim. Só uma vez. Uma única e inesquecível vez. E foi aquilo que me golpeou, que fez com que a realidade descesse sobre meu encantamento e me desnorteasse. Por um momento arquejei e então larguei a cortina, dando um passo para trás, as mãos pressionando o peito que parecia conter uma bomba pulsante dentro.

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“A Brenda não é nada, como você provavelmente já sabe. “É? , exclamei. “Não, eu não sabia. “Ela foi a melhor aluna de hebraico que eu já vi”, disse a sra. Patimkin, “mas aí, é claro, ela cresceu e ficou metida. A sra. Patimkin olhou para mim, e fiquei a pensar se a cortesia exigia que eu concordasse com ela. “Ah, não sei”, exclamei por fim; “eu diria que a Brenda é conservadora. Talvez um pouquinho reformada. O telefone tocou, me salvando, e em silêncio dirigi uma oração ortodoxa ao Senhor. “Alô”, disse a sra. Patimkin. “. Não, não posso, tenho que dar um monte de telefonemas pra Hassadah. Eu agia como se estivesse escutando os passarinhos lá fora, embora com as janelas fechadas não entrasse nenhum ruído natural. “Manda o Ronald levar. Mas não dá pra esperar, senão a gente vai se atrasar. A sra. Patimkin olhou de relance para mim; depois cobriu o bocal do fone com a mão.

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Ele não tirou, ele pintou. Paul Gauguin. Era francês. “Ele é branco ou de cor? “Branco. “Pô”, sorriu o garoto, quase rindo, “eu sabia. Esse não tira retrato que nem gente de cor. Esse sabe tirar. Olha, olha, olha só essa aqui. Puta merda, isso é que é vida, não é? Concordei que era e saí. Depois, mandei Jimmy Boylen descer a escada para dizer a McKee que estava tudo bem. No resto do dia, nada aconteceu. Fiquei sentado à mesa de informação pensando em Brenda e dizendo a mim mesmo que aquela noite eu teria de abastecer o carro antes de seguir para Short Hills, que agora, na minha imaginação, ao pôr-do-sol, era cor-de-rosa como um riacho de Gauguin. Quando estacionei diante da casa dos Patimkin naquela noite, todos, exceto Julie, estavam me esperando na varanda da frente: os pais de Brenda, Ron e a própria Brenda, de vestido. Eu jamais a vira de vestido antes, e por um momento ela me pareceu ser uma garota diferente. Mas isso foi só a metade da surpresa. Muitas dessas universitárias de pernas compridas na verdade foram feitas para andar sempre de bermuda. Brenda, não. De vestido, ela dava a impressão de que jamais usara uma

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Você realmente está pensando em se envolver. Dou uma risada e volto para minha estação atrás do balcão. — Ele é bonitinho. Só isso. Não é suficiente para eu me envolver. — Bem, isso é muito sábio — diz Heather —, mas ele é o único cara com quem eu te vi tão desconfortável desde que te conheci. — Ele também estava desconfortável! — Ele teve seus momentos — diz ela —, mas você ganhou essa disputa. a Depois de um telefonema no qual descrevo minha semana em francês para Monsieur Cappeau, minha mãe me deixa sair do trabalho cedo. Heather faz uma maratona de filmes todo ano, estrelando sua última paixão entre as celebridades e um pote sem fundo de pipoca. Meu pai me oferece sua caminhonete, mas decido ir a pé. Em casa, eu teria pego suas chaves em um segundo para evitar o frio. Aqui, mesmo no fim de novembro, está relativamente agradável ao ar livre. A caminhada me leva além do único outro lote de árvores de propriedade familiar na cidade. A variedade de árvores dele e a barraca de vendas vermelha e branca ocupam três fileiras de um estacionamento de supermercado. Sempre passo por lá algumas vezes durante a temporada para dizer “oi”. Assim como meus pais, os Hoppers raramente saem dali quando as vendas começam. Com os braços enterrados na metade superior de uma árvore, o sr. Hopper

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Eu não tinha certeza se Jane havia se dado conta do fato de que, em apenas dois meses, ela daria à luz um ser humano de verdade, que precisaria do seu amor e da sua atenção vinte e quatro horas por dia. Se havia alguém que era menos afeito a demonstrações de amor do que eu, esse alguém era a minha esposa. — Meu Deus — murmurou ela, fechando os olhos. — Hoje ela está se mexendo de um jeito estranho. — Talvez devêssemos ir ao hospital — sugeri. — Bela tentativa. Você vai ao velório do seu pai. Droga. — Ainda precisamos encontrar uma babá — lembrou ela. — A empresa me deu algumas semanas de licença-maternidade, mas não vou precisar desse tempo todo se conseguirmos encontrar alguém decente. Eu adoraria uma senhorinha mexicana, de preferência que tivesse green card. Ergui as sobrancelhas, confuso. — Isso é repugnante e racista, mas, quando seu marido é metade mexicano, tudo fica ainda pior, não acha? — Você não é mexicano, Graham. Você não fala uma só palavra em espanhol. — Bem, é isso que me torna apenas metade mexicano, obrigado — eu disse, com frieza. Às vezes, ela era a pessoa que eu mais odiava. Concordávamos em muitos pontos, mas algumas coisas que ela dizia me faziam repensar cada fluxograma que já fizemos. Como uma pessoa tão linda podia ser tão feia em certas ocasiões? Chute.

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