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Não seja bobo. O corpo é o manuscrito. O caixão é apenas a capa do livro. — Uma capa bem cara também. Não posso acreditar que ele escolheu um caixão banhado a ouro. — Fiz uma pausa e mordi o lábio. — Pensando bem, posso acreditar, sim. Você conhece o meu pai. — Muitas pessoas estarão lá hoje. Os leitores e os amigos dele. Centenas de pessoas apareceriam para celebrar a vida de Kent Russell. — Vai ser um circo — resmunguei. — Eles vão chorar a morte dele na mais completa tristeza, todos incrédulos. Vão contar as histórias, compartilhar o sofrimento. “Não, Kent não. Não pode ser. Ele é a razão pela qual eu me tornei escritor. Cinco anos sóbrio por causa desse homem.

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Passei pelo arco que dava entrada à sala de jantar e fiquei por um momento olhando para fora, vendo a árvore de artigos esportivos. Da sala da televisão, que dava para a sala de jantar, vinham os ruídos do aparelho — Julie estava assistindo a This is your life. A cozinha, que ficava do outro lado da sala de jantar, estava vazia, e pelo visto, como era a folga de Carlota, os Patimkin tinham jantado no clube. O quarto do casal ficava no meio da casa, ao lado do quarto de Julie, e por um momento tive vontade de ver o tamanho da cama em que dormiam aqueles gigantes — eu a imaginava larga e profunda como uma piscina —, porém resolvi deixar aquela investigação para quando Julie não estivesse na casa. Em vez disso, abri a porta da cozinha que dava para o subsolo. Lá embaixo havia um frescor diferente do que eu percebera na casa, e senti também um cheiro, coisa inexistente no andar de cima. O subsolo era cavernoso mas ao mesmo tempo agradável, como as cavernas de mentira que as crianças inventam para brincar em dias de chuva, nos armários do corredor, debaixo de cobertores ou entre os pés da mesa da sala de jantar. Tendo descido a escada, acendi a luz e não me surpreendi ao ver as paredes cobertas de lambris, os móveis de bambu, a mesa de pingue-pongue e o bar forrado de espelhos, equipado com copos de todo tipo e tamanho, balde de gelo, garrafa de cristal, coqueteleira, mexedor, copo de aguardente, tigela para salgadinhos — toda a parafernália orgiástica em abundância, organizada e intacta, como só se poderia encontrar no bar de um homem rico que jamais recebe visitas que bebem, que não bebe ele próprio e que, na verdade, é alvo de um olhar de repreensão de sua mulher quando, uma vez a cada dois ou três meses, toma um aperitivo antes do jantar. Entrei no bar, onde havia uma pia de alumínio que não via um copo sujo, sou capaz de apostar, desde o bar mitzvah de Ron, e que provavelmente só veria outro quando um dos filhos dos Patimkin se casasse ou noivasse. Só não tomei um drinque — uma vingança malévola por me terem imposto a condição de criado — por não ter coragem de rasgar o selo de uma garrafa de uísque fechada. Ali, para beber, era preciso rasgar o selo da garrafa. Na prateleira dos fundos do bar havia duas dúzias de garrafas — vinte e três, para ser exato — de Jack Daniels, e do colarinho de cada uma delas pendia um livrinho que explicava ao freguês como era chique aquela bebida. E acima das garrafas de Jack Daniels havia ainda mais fotos: a ampliação de uma fotografia de jornal em que Ron segurava uma bola de basquete com uma das mãos como se fosse uma passa; dizia a legenda: “Ao centro, Ronald Patimkin, Millburn High School, um metro e noventa e dois, noventa e oito quilos”. E havia mais uma foto de Brenda montada num cavalo, e ao lado dela um quadro de veludo em que estavam espetadas fitas e medalhas: Concurso Hípico do Condado de Essex 1949, Concurso Hípico do Condado de Union 1950, Feira Estadual de Nova Jersey 1952, Concurso Hípico do Condado de Morristown 1953, e assim por diante — tudo isso fora Brenda que ganhara, dando saltos ou correndo ou galopando, ou seja lá o que fazem as meninas para ganhar medalhas. Em toda a casa eu não tinha visto uma única foto do sr. Patimkin. No resto do subsolo, fora da sala ampla forrada de lambris, as paredes eram de cimento cinza e o chão era forrado de linóleo, e havia incontáveis aparelhos eletrodomésticos, entre eles um freezer dentro do qual toda uma família de esquimós poderia morar.

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Era para Josiah o que Hortie era para Annabelle, seu mais antigo amigo de escola. E Annabelle o admirava muitíssimo. Hortie já havia se estabelecido em Newport para o verão, na casa dos pais, e James estava com ela. Pareciam quase certos de que teriam o bebê lá, e ela visitava Annabelle todos os dias. Annabelle ajudava a mãe quando podia, mas Consuelo garantia que estava tudo sob controle. Annabelle havia levado o vestido de casamento consigo. Ofereceram-lhes mais festas em Newport. E os Astors deram um grande baile para o casal. Consuelo reclamou que nunca passou tantas noites fora na vida, mas gostou de todas. O número de convidados para o casamento já havia ultrapassado a marca de cem e se aproximava dos 120. Sempre que alguém lhes oferecia uma festa, tinham de acrescentar a pessoa à lista. Mas o jovem casal estava adorando. Josiah comentou com sarcasmo certo dia no almoço, quando ele e Henry chegaram para um piquenique, que, se soubesse que casar era tão divertido, teria feito isso bem antes. — Que bom que não fez — lembrou-lhe Annabelle —, porque senão não estaria se casando comigo. — Tem razão. — Ele riu. Hortie agora andava com dificuldades, e sempre que Annabelle a via, não conseguia deixar de rir.

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Eu disse: “Legal! Todo o poder pro povo! Ele tinha jogado uma bomba no escritório de recrutamento da CIA na Universidade de Michigan. Ninguém morreu. Só abriu um buraco na calçada e deixou todo mundo maluco. Iggy Pop: John Sinclair estava sempre dizendo: “Você tem que ficar com o Povo! Eu ficava naquela: “AWWWHHHH, O POVO? Oh, cara, o que é isso? Dá um tempo! O Povo está cagando. Sinclair dizia: “Vamos politizar a Juventude! Mas os garotos estavam numas de: “O QUÊ? Me dá alguma droga e está legal. Eles não ligavam. Na real, era bem assim. John Sinclair: Hippies lúmpens. Essa era a nossa gente. Este era o movimento Panteras Brancas.

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óbvio. E ao mesmo tempo, era só nosso. Nosso segredo. Tentei me concentrar em outra coisa que não fosse ela, embora não pudesse deixar de notar seus lábios polpudos e doces, sua pele macia com sardas claras e esparsas, os cabelos acobreados que caíam em ondas por seus ombros. Era linda, perfeita, pequena e delicada, feminina e cheirosa, a minha perdição, o meu tormento, o meu pecado. Eu comia tenso, cada músculo do meu corpo retesado, a respiração descontrolada. Perto dela cada célula minha reagia, o desejo me varria violento, meu pau ficava duro dentro da calça. Pensamentos perversos passavam por minha mente. Sem querer eu fitava seu pescoço esguio e lembrava das vezes em que o beijei e mordi. Ou via seus seios subindo com a respiração e seus mamilos vinham claros em minha mente, em seu formato e cor, em sua delícia contra minha língua. Minhas mãos comichavam para correr sobre a pele macia, minha boca ansiava por ter a dela contra a minha. Meu corpo pedia, exigia seu toque, seu contato. E eu me transformava numa latência viva de sensações e desejos abafados e gritantes, enlouquecedores. Não sabia mais quanto tempo aguentaria aquilo. Já quase terminávamos de jantar, quando Heitor disse de modo calmo: – Você não tinha algo a nos contar hoje, Gabi? Ela parou de cortar a carne e ergueu os olhos rapidamente, direto para os meus. Vi sua ansiedade e nervosismo. Desviei o olhar em silêncio, mascarando minha curiosidade.

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“Oh, Papai, eu não guardo nenhuma mágoa de ti. Nunca lamentarei o tempo que vivi aqui, para onde o senhor nos trouxe. A mudança lhe havia aberto novos mundos. Tudo ali era tão diferente de Helstone, embora no início tenha se sentido oprimida. Mas seu pai havia abraçado as alterações, parecia estar sedento por aquilo. Tinha estado tão esperançoso em começar a nova vida como tutor e professor, e até onde ela sabia, ele havia tido sucesso em seus debates com Mr. Thornton. Mr. Thornton. Não mais o verei. Esta percepção lançou uma névoa de desolação sobre sua mente. Disse a si mesma que seria correto visitar os Thorntons antes de viajar, pois tinham sido os únicos amigos dos pais ali. Sentia que devia dizer ao cavalheiro o quanto a sua amizade havia significado para Mr. Hale. — Devo me despedir dos nossos amigos – Margaret disse lastimosamente, um fraco vislumbre de sua usual autodeterminação ressurgindo. — Pergunto-me que tipo de amigos você poderia ter aqui! – exclamou Mrs. Shaw com desdém.

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