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Fiquei em frente à porta da garagem por alguns instantes, sem saber como entrar em casa e contar para minha irmã que o marido dela a havia abandonado no meio da tempestade. Meu coração se despedaçou novamente. Eu estava arrasada pela minha irmã, uma inocente em um mundo repleto de crueldade. Ela tinha desistido de sua natureza livre para viver uma vida mais estruturada, e os dois mundos tinham dado as costas para ela. Respirei fundo e segurei o pingente em forma de coração. Maktub. Em vez de fugir, como Parker havia feito, entrei para ver Mari. Ela estava deitada na cama, descansando. Sorri para ela, que sorriu para mim também. Ela estava tão magrinha. Seu corpo lutava dia após dia contra o fim. Uma echarpe envolvia sua cabeça, e os longos cabelos castanhos, agora, eram apenas uma lembrança. Às vezes, quando se olhava no espelho, ela ficava triste com isso, mas Mari não via o mesmo que eu. Ela era linda, ainda que estivesse doente. Seu verdadeiro brilho não podia ser roubado pelas mudanças em seu corpo, porque a beleza dela vinha da alma, onde somente luz e bondade residiam. Ela ficaria bem, eu sabia que sim, porque era uma guerreira. Cabelos cresciam de novo, ossos recuperavam a força, e o coração da minha irmã ainda estava batendo, o que era motivo suficiente para celebrar cada dia. — Oi, Florzinha — sussurrei, indo até a cama. Deitei-me ao lado dela, e Mari se virou para mim. Mesmo debilitada, ela conseguia sorrir todos os dias.

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O ar gelado açoitava o fino algodão das mangas da sua camisa e tornava suas mãos dormentes, mas John não ponderou muito tempo sobre o frio, vagamente consciente de não estar usando nem casaco nem luvas. Ao invés disso, lutava para concentrar-se no que deveria dizer. A única coisa que sabia era que devia propor-lhe casamento mais uma vez, e que deveria se apressar. Quando chegou à estação, as imagens da última vez que a viu naquele mesmo lugar nos braços de outro cavalheiro, espontaneamente invadiram sua mente. Mr. Thornton pôs rapidamente a lembrança de lado, enquanto descia do cavalo, atando-o de leve, e corria para procurá-la, buscando-a freneticamente por toda a extensão da plataforma. Enfim a vislumbrou a uma curta distância, sua bela figura de pé perto da porta do trem. Estava sozinha. — Miss Hale! – ele gritou, dirigindo-se até ela. Margaret assustou-se ao ouvir aquela voz familiar, e se virou para ser capturada pela visão de sua alta e imperiosa figura sem a tradicional cobertura negra de seu casaco. Seus olhos foram atraídos para o formato de seus firmes braços visíveis através das mangas do algodão úmido. Margaret ergueu o olhar para admirar as fortes linhas angulares de seu rosto e notou o cabelo negro que brilhava com a neve derretida. Os olhos azuis de Mr. Thornton pareciam penetrar através dela com apaixonada urgência, e ela estremeceu ao pensar que aquele homem a amava. — Recebi a mensagem do Nicholas! – John começou a falar, segurando a respiração. Não havia tempo a perder.

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Winslow Demming. Eu me lembrava dele nas aulas de ciências da computação do segundo ano, a única diferença é que naquela época Winslow era um geek. Genial, inclusive. E gentil. Mais um lembrete de que as pessoas não devem ser julgadas pela aparência. O sr. McElwain, ou Mackel, prosseguiu com a chamada. Por algum motivo, eu estava prestando atenção na cabeça da garota loira e apenas meio atenta ao momento em que ele chamasse meu nome. — Cecelia Goddard. — Mackel leu. A mão dela disparou para o alto. — É Ceci. Anotei no caderno. Cecilia Goddard. CC? Ceci? Decidi que seria Ceci e desenhei um círculo em volta. — Holland Jaeger. Algumas cabeças se viraram. — O quê?

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Isso era o equivalente a uma média de seis mil setecentos e oitenta e seis palavras por dia. Eu passaria as próximas duas semanas em frente ao computador, mal tendo tempo de sair para pegar um ar. Meus dedos eram ágeis e digitavam sem parar, o mais rápido que podiam. As olheiras revelavam a exaustão, e minhas costas doíam por não me levantar da cadeira havia horas. Mesmo assim, quando estava em frente ao computador, com os dedos frenéticos e os olhos como os de um zumbi, eu me sentia mais eu mesmo do que em qualquer outro momento da vida. — Graham — disse Jane, tirando-me do meu mundo de terror e me trazendo para o dela —, precisamos ir. Ela estava parada na porta do escritório. O cabelo estava cacheado, o que era inusitado, porque ela sempre fazia escova nele. Todos os dias, ela acordava horas antes de mim para domar a vasta cabeleira loira. Eu podia contar nos dedos as vezes que a tinha visto com os cachos naturais. Além do cabelo rebelde, a maquiagem estava borrada, resultado da noite anterior. Só vi minha esposa chorar duas vezes: a primeira, há sete meses, quando descobriu que estava grávida, e a segunda, há quatro dias, quando as más notícias chegaram. — Você não deveria ter feito escova no cabelo? — Não vou fazer escova hoje. — Mas você sempre faz. — Não faço nada no cabelo há quatro dias. — Ela franziu o cenho, mas não fiz nenhum comentário. Não queria ter que lidar com as emoções dela essa tarde. Nos últimos quatro dias, ela estava um caco, o oposto da mulher com quem me casei, e eu não era a melhor pessoa para lidar com as emoções dos outros. Jane precisava de se recompor.

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— É quando a criança e um dos pais têm contato pele a pele para estabelecer uma conexão. Funciona melhor com as mães, acredito, embora as enfermeiras tenham me dito que eu deveria tentar fazer isso, o que parece algo sem sentido — explicou Graham, mas o choro continuava. Ele a segurava como se ela fosse uma bola de futebol americano e a balançava freneticamente, nervoso por não ser capaz de acalmá-la. — Talvez devêssemos tentar a mamadeira de novo — sugeri. — Quer que eu a prepare? — Não. Você não saberia a temperatura correta. Sorri, sem me incomodar com o descrédito dele. — Tudo bem, passe ela para mim e você pode ir fazer a mamadeira. — Ele franziu o cenho, e uma expressão de dúvida aprofundou uma ruga em sua testa. Eu me sentei na cadeira de balanço cinza que ficava no canto e estendi os braços. — Prometo que não vou deixá-la cair. — Você tem que proteger a cabecinha dela — recomendou ele, colocando Talon lentamente, muito lentamente, em meus braços. — E não se mova até que eu volte. — Você tem a minha palavra, Graham. Antes de deixar o quarto, ele me olhou de relance, como se esperasse que o bebê caísse ou que alguma coisa ridícula acontecesse. Eu não podia culpá-lo por seus medos; parecia que Graham tinha dificuldades em confiar nas pessoas, especialmente depois que minha irmã o havia abandonado. — Oi, linda — eu disse a Talon, balançando-a na cadeira e segurando-a bem junto de mim. Ela era linda, quase uma obra de arte. Há algumas semanas, ela era um amendoinzinho, mas desde a última vez que a vi, tinha ganhado mais de dois quilos.

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Quero que criem um objeto completamente diferente a partir de outro que seja familiar para vocês. Ressintonizem suas mentes. Ampliem sua visão. Eu não fazia a menor ideia do que ele estava falando. Objeto familiar. Procurei pelo recinto. Tudo ali era estranho, incômodo. Ela, cochichando com a Brandi. Pare de olhar para ela. Obriguei meus olhos a olhar para a mesa, para a prancheta. Minha mão esquerda estava espalmada sobre o papel. Certo. Algo familiar. Tracei uma linha em torno dos dedos. Estudei o contorno. Um peru foi tudo o que vi. Winslow esticou a mão e terminou de traçar a barriga debaixo do meu polegar. Nós dois rimos. Precisamos enfiar a cara na mesa para sufocar a risada. Winslow realmente entregou o peru.

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Quando nos levantamos para sair, Kirsten perguntou: — Ainda podemos ter as camisinhas grátis? No meio da calçada, esperando o sinal para atravessar a rua, eu a encurralei. — Por que você é tão contrária a esse clube? Kirsten deu de ombros. — E por que você é tão a favor? O sinal tocou e Kirsten foi embora, sem esperar pela minha resposta. O que foi bom, porque eu não tinha uma. — Vocês vão manter um caderno para registrar suas observações diárias — Mackel nos falou, arremessando uma perna sobre o banco colocado logo à frente. — Não se preocupem com precisão ou realismo. Só quero que prestem atenção em coisas do dia a dia, procurem vê-las de um outro jeito. Quero que desenvolvam sua própria abordagem da arte como expressão pessoal. Pessoal como? Como pessoal? Meus olhos foram direto para Ceci, que estava lendo a revista em quadrinhos pousada no colo. Como eu contaria a ela sobre o clube? Talvez, ela se esquecesse de perguntar. Ou talvez Harvard me aceitasse só por ser bonita. Mackel continuou: — Hoje, vamos fazer um exercício. Vamos tentar enxergar em detalhes o que um artista faria.

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No decorrer dos anos, o sr. Patimkin ensinara às filhas que elas sempre teriam o que quisessem, bastando pedir; ele podia bancá-las. Porém, sob todos aqueles olhares estranhos de Short Hills, de matronas, criadas e provedores, por algum motivo senti que eu não podia. Mas não havia outra opção, e tive de ceder. “Muito obrigada, Neil”, disse Julie quando o jogo terminou — aos cem pontos — e os grilos já haviam começado a cantar. “De nada. À sombra das árvores, Brenda sorria. “Você deixou ela ganhar? “Acho que sim”, respondi. “Não tenho certeza. Havia algo em minha voz que levou Brenda a dizer, para me confortar: “Até o Ron deixa ela ganhar”. “Que ótimo pra Julie”, retruquei. 3NA MANHÃ SEGUINTE, ENCONTREI uma vaga na Washington Street bem em frente da biblioteca, do outro lado da rua. Tendo chegado vinte minutos antes da hora, resolvi dar uma volta no parque em vez de ir direto para o trabalho; não estava com muita vontade de me juntar a meus colegas, os quais, eu sabia, estariam tomando café na sala de encadernação, ainda recendendo ao Crush de laranja que tinham bebido no fim de semana no Asbury Park. Sentei-me num banco de praça e fiquei olhando para a Broad Street e o tráfego matinal. Os trens de Lackawanna passavam ruidosos alguns quarteirões ao norte dali, e eu julgava poder ouvi-los — aqueles vagões verdes e ensolarados, velhos e limpos, com janelas que abriam até embaixo. Havia dias em que, para fazer hora antes de pegar no trabalho, eu caminhava até os trilhos e ficava vendo as janelas abertas a passar, com cotovelos de homens de terno tropical e quinas de pastas, que pertenciam a executivos que vinham trabalhar na cidade, oriundos de Maplewood, das Oranges e dos subúrbios mais distantes. O parque, que ficava entre a Washington Street a oeste e a Broad Street a leste, estava vazio e à sombra, cheirando a árvores, noite e cocô de cachorro; havia também um leve cheiro de umidade, sinal de que o caminhão de lavar ruas, aquele imenso rinoceronte, já havia passado, encharcando e esfregando as ruas do centro. Atrás de mim, na Washington Street, um pouco abaixo, ficava o Museu de Newark — eu o via sem sequer olhar para ele; dois vasos orientais à sua frente, como se fossem escarradeiras dignas de um rajá, e a seu lado o pequeno anexo a que a escola nos levava de ônibus especial quando éramos pequenos. O anexo era um prédio de tijolo, velho e coberto de trepadeiras, que sempre me fazia pensar na ligação que havia entre Nova Jersey e os primórdios da nação; George Washington fazia treinamentos com seu exército improvisado — era o que uma pequena placa de bronze informava às crianças — naquele exato parque onde eu agora estava.

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