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— Ok. Olha só, amanhã é o aniversário de Evangeline Berlot. Vocês vão, certo? Papai disse que Lucca iria. Já comprou sua roupa? Talvez ele te deixe ir comigo e Anita! Faz apenas dois dias, mas estou com saudades de nosso tempo juntas — lamentou, e eu sorri. — Irmã, estou com saudades também. Mas você e Anita odeiam Evangeline, por que tanta empolgação para ir à sua festa? — Bem, eu tenho meus interesses e não a odeio, você sabe disso. Mas se é para tomar um partido, que seja o da minha gêmea. — Ela riu.

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No almoço, minhas pernas estão cansadas e doloridas de carregar árvores e ficar em pé atrás do balcão por horas a fio. Daqui a alguns dias, vou estar mais acostumada a isso, mas hoje agradeço quando Heather aparece segurando uma sacola de sobras da Ação de Graças. Minha mãe nos enxota para o Airstream, e a primeira coisa que Heather faz quando sentamos à mesa é abrir totalmente as cortinas. Ela ergue as sobrancelhas para mim. — Só estou melhorando a vista. Como se ouvissem a deixa, dois caras do time de beisebol passam carregando uma árvore grande nos ombros. — Você não tem vergonha. — Abro a embalagem de um sanduíche de peru e cranberry. — Lembre-se: você ainda está com Devon até depois do Natal. Ela puxa os pés para cima para sentar de pernas cruzadas no banco, também conhecido como minha cama, e abre seu próprio sanduíche. — Ele ligou ontem à noite e entrou em uma história de vinte minutos sobre ir aos correios. — Quer dizer que ele não é muito bom de conversa — digo.

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Parece que um tornado passou recentemente pelo nosso apartamento por conta de seu último trabalho, mas ele está ótimo. Desde que soube que vai fazer uma exposição no museu daqui a alguns meses, ele está em pânico, tentando criar algo inspirador. Quase não dorme, mas ele é assim mesmo. — Os homens são esquisitos, e não acredito que você está realmente morando com um. — Eu sei — eu disse, sorrindo. Demorei cinco anos para, enfim, me decidir morar com ele, principalmente porque não me sentia confortável em deixar Mari depois da doença. Estávamos morando juntos havia quatro meses, e eu amava isso. Eu o amava. — Você se lembra do que a nossa mãe dizia sobre morar junto? — Sim. “No instante em que os homens se sentem confortáveis o suficiente para tirarem os sapatos na sua casa e abrir a geladeira sem pedir permissão, está na hora de mandá-los embora. — Mulher inteligente.

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— Isso é fácil, meu pai e meus irmãos adoram a minha comida. — Luigi bufou. — Alimente meu irmão com chá. Dê chá a ele diariamente, ele adora. — Franzi a testa em confusão. Tudo o que eu precisava era dar-lhe chás? Tudo bem — respondi lentamente —, você pode me dizer qual o favorito dele? — Boceta. Dê a ele muito, mas muitas doses de chá de boceta. Meu rosto esquentou, eu senti todo o sangue ser drenado e subir até minhas bochechas. Estava escandalizada por ele ter dito aquilo. E, pior ainda, por só ter perdido tempo com o imbecil.

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O que mais me surpreendia era como, de vez em quando, elas sentiam as duas coisas ao mesmo tempo. Eu acreditava que era isso que acontecia com Mari naquele momento: um pouquinho de tristeza misturada com alegria. Eu achava que era uma bela maneira de se viver. — Vamos para o trabalho? — perguntei, levantando-me da cadeira. Mari resmungou, irritada, mas começou a se arrastar de volta para a bicicleta e logo pedalava em direção a nossa loja. A Jardins de Monet era a realização do nosso sonho. A loja era decorada com réplicas das pinturas do meu artista favorito, Claude Monet. Quando Mari e eu finalmente fôssemos à Europa, eu passaria um bom tempo nos jardins de Monet, em Giverny, na França. Às vezes, fazíamos os arranjos de flores de forma que combinassem com as pinturas. Depois de ficarmos devendo a vida em empréstimos bancários, Mari e eu trabalhamos duro para abrir a loja e, aos poucos, tudo foi se acertando.

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Muitas vezes eu achava que via mais do que os outros, que o conhecia melhor do que seus amigos, mesmo sem ser íntima dele. Talvez fosse coisa da minha cabeça, mas eu reparava mais do que apenas sua beleza ou seu jeito extrovertido e atraente de ser. Como da vez em que o vi sentado no canto do pátio com lágrimas nos olhos, sozinho, quando devia estar na sala. Ou quando gemeu de dor na aula de educação física e reparei, mais de uma vez, marcas em seu corpo que pensei ser de surras. Era notório na cidade que Micah não se dava bem com o pai e muitas vezes eu me indagava se ali estavam os motivos das marcas e dores. Mas nunca comentei isso com ninguém. Estava lá, imersa em meus pensamentos sobre ele, quando ouvi um carro se aproximar e parar em frente à casa vizinha, onde morava Jeremias, um menino de 18 anos que era da minha sala na escola. Ele tinha ido para a festa e até que era legal comigo, apesar de não sermos propriamente amigos. Ele desceu do carro, agradecendo pela carona, e reconheci outros colegas nossos, todos que tinham ido para a tal festa perto da cachoeira, o point preferido dos jovens da região. Pelo jeito a mesma já tinha acabado, mais cedo que as anteriores. Ouvi quando um dos rapazes do carro falou:

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