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Além de todos os direitos trabalhistas reservados e aquela alimentação, o salário era digno e havia também escola primária para os filhos dos funcionários. Durante muitos anos Cicinho trabalhou cuidando dos cavalos, mas uma queda o deixou manco e com dor nos quadris. Foi remanejado para a cozinha, já que sempre gostou de preparar as refeições quando ficavam longe por alguns dias nos campos remarcando o gado. Para ele foi bom, pois teria morrido se não tivesse nada para fazer. Aquele dia frio de junho seria como outro qualquer e ele caminhava pensando se seu ajudante, Rosendo, teria já preparado a massa do pão e colocado para assar. Rosendo era maluquinho, nasceu com problemas mentais e ria de tudo. Não dava para lidar com gado, se atrapalhava todo. Tinha vinte e um anos e era órfão. Todos acharam que seria mandado embora, pois não tinha utilidade ali. Mas Theo Falcão, o filho mais velho da família, de vinte e cinco anos, arrumou uma ocupação para ele como ajudante de cozinheiro no refeitório. Para surpresa de todos e até de Cicinho, Rosendo mostrou–se um padeiro de mão cheia. E ótimo cozinheiro. Ele o ajudava muito. O duro era aguentar suas risadas a manhã inteira, sem mais nem menos. Cicinho sacudiu a cabeça, paciente. E foi quando ouviu o choro estridente, que o fez parar. Passou os olhos em volta dos campos e árvores, do caminho de terra batida até o refeitório não muito longe. À direita, mais para frente, podia se ver o enorme casarão branco da residência dos Falcão, suas telhas vermelhas recortando o céu da madrugada que começava a ganhar luz. E foi então que ele viu a trouxinha branca se arrastando em sua lateral, perto da entrada do refeitório.

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— O que está querendo dizer? — Ei — Leah segurou meu braço. — Está esfriando. Vamos entrar. Trevor disse que guardou uma mesa pra gente na lanchonete. — Falando no Trevor. — eu disse, retirando minhas luvas congeladas. — As pessoas estão começando a fofocar. A cabeça da Kirsten levantou. — Sobre o quê? — Adivinha. Os olhos dela se estreitaram. Ela inclinou o rosto em direção ao meu e falou:— E por que você não me conta? Droga. Eu não devia nem ter começado essa discussão. No entanto, ela precisava saber a verdade. — Estão dizendo que você é uma piranha. Kirsten deixou escapar um suspiro. — Sério! — A mandíbula dela se apertou.

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Depois tudo seria analisado e mostrado a nós. Duas caixas estavam com cadeados e foram abertos pela polícia e revirados, mas sem grandes pistas. Uma delas foi encontrada sob a cama de Eva e dei uma espiada. Parecia que podia sentir o cheiro e a presença dela ali. Havia uma foto dela com uns sete anos, agarrada em uma boneca, olhos enormes e tristes que fez meu coração se apertar e me deixou sem ar. E no meio de tudo, coisas que para qualquer um pareciam sem importância, me deixaram com um nó na garganta. Pedras e flores secas, batom, um cacho de cabelo, cd’s, peças de roupa antigas, folhas soltas com letras de músicas, uma flauta barata, um caderno com capa amarela, enfeites infantis de cabelo e mais um punhado de pequenas coisas. Um dos policiais trancou de volta a caixa mediana e exigi: - Abra, estou olhando. É da minha esposa. - Desculpe, senhor. – O policial era de Ituiutaba e não de Florada, não devia me conhecer. – As ordens do meu delegado é não deixar que mexam em nada. Abra. – Ordenei puto. Ele me olhou de cara feia e Micah se meteu na minha frente, dizendo sério: - Quer ser preso por desacato à autoridade? - Foda-se! Esse moleque não sabe com quem está se metendo! – Rosnei, fora de mim. - Sou uma autoridade!

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Ela virou a cabeça em direção à janela para não olhar para mim. — Se ela morrer, não será culpa minha. Será sua. * * * — Entendo o que está dizendo, Sr. White, mas. — Jane estava na UTI neonatal, de costas para mim, falando ao celular. — Eu sei, senhor, entendo completamente. Mas minha filha está na UTI e. — Ela fez uma pausa, trocou de posição e assentiu. —Tudo bem, eu entendo. Obrigada, Sr. White. Ela desligou o telefone e passou a mão pelos olhos antes de se virar na minha direção. — Está tudo bem? — perguntei. — Coisas do trabalho. Assenti. Ficamos parados, olhando para nossa filha, que lutava para respirar. — Não posso continuar com isso — sussurrou Jane, nervosa.

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- Claro, mas me deixe falar. – Ele se inclinou para frente e apoiou os cotovelos na mesa. – Ela é muito jovem e vocês tem uma filha. Agora, tudo está fervendo, seu ódio exige justiça, mas já pensou se novos fatos surgem e percebe que ela é inocente? - Eva não é inocente. - Talvez não, mas muita coisa pode mudar. E será tarde demais. Entendo que queira denunciá-la por falsidade ideológica e precisa fazer mesmo, pois o casamento de vocês não é válido e não pode registrar sua filha com documentos falsos da mãe. Eu o ouvia, pronto a intervir. Mas Ramiro continuou: - A pena pode chegar a três anos de detenção, mas sabemos que com um bom advogado Eva pode escapar dessa apenas com serviço comunitário e multa. Agora se a acusar de tentativa de homicídio, ela pegará muito mais tempo de prisão. Se for um crime simples, pode chegar de 6 a 20 anos e, se for qualificado, de 12 a 30 anos de detenção. Claro que, como foi tentativa é ela é ré primária, terá isso reduzido de 1/3 a 2/3, mas ainda assim ela ficará presa pelo menos uns três anos, no mínimo. Eu sabia daquilo. Mas ouvir assim parecia tornar tudo oficial. E mesmo com todo ódio que eu sentia dela, com a vontade de puni-la, eu não conseguia imaginá-la em uma cadeia, no meio de um monte de presas perigosas. Pensei também em Helena e aquilo pareceu horrível. Fiquei calado, abalado, nervoso. Ramiro disse com cuidado: - Espere um pouco, Theo.

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Aparentar ser ao menos um pouco mais velha, depois dos vinte, para me convencer mais rápido. Parabéns, foi bem pensado. Burro fui eu em acreditar em seus olhos inocentes e não ter ido ao orfanato pessoalmente ter pedido seus registros. Teria sido desmascarada desde o início. Eu mordi o lábio, controlando a custo o choro diante de sua raiva e sua mágoa. Sacudi a cabeça e murmurei: - A idade nunca importou. - Talvez não. Aos 18 anos eu já tinha minha personalidade formada e sabia muito bem quem eu era e o que queria da vida. A idade não desculpa suas escolhas. Optou por mentir, trair e enganar. Nada mais importa. Foi escolha sua. - Foi, mas me arrependi! Será que não entende? Eu. - Não quero saber. – Cortou-me, gelado, cerrando as sobrancelhas. – Me odiando ou não, foi uma criminosa quando participou de um atentado que quase me matou. - Theo, eu estava com raiva. Lauro disse que na tentativa do roubo do gado, você matou Abel com um tiro na cabeça, que era frio e mau.

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Seth, ele já conhecia, provavelmente das aulas de biologia ou algo assim, pois o sr. Olander era o novo chefe do Departamento de Ciências. Seth terminou seu discurso com: — E eu sou o vice da Holland — o que fez todos rirem. Não sei se o Olander entendeu essa. Ele prometia ser tão divertido quanto um baú cheio de mofo. O Conselho era formado por seis representantes de classe, mais secretários. Kirsten era secretária. Olander pediu que por gentileza lesse as atas da última reunião que tivemos antes do recesso. Ela leu e depois fechou seu caderno de notas, acrescentando: — Ah, e nós decidimos por unanimidade. Nosso novo representante vai ter que ficar só de sunga e fazer a dança do pintinho amarelinho em frente a toda a congregação escolar. Todos nós sufocamos as risadas. Os olhos do Olander quase trincaram os óculos. Kirsten disse para ele: — Brincadeira. — Ah! — Ele riu. — Essa foi boa. Ai. Resgatei a reunião das mãos do cara sem noção.

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A névoa matinal borra a entrada da nossa escola na ponta mais distante do gramado. Ficamos no caminho de cimento para evitar os trechos úmidos na grama, mas Rachel não está reclamando do tempo. — Por favor, não faz isso — digo. — Você vai me fazer chorar outra vez. Eu só quero passar por esta semana sem. — Mas não é uma semana! — diz ela. — São dois dias. Dois dias até a folga de Ação de Graças, depois você vai embora por um mês inteiro de novo. Mais de um mês! Seguro o braço de Rachel enquanto continuamos andando. Apesar de ser eu quem vai embora para mais uma temporada natalina longe de casa, Rachel finge que é o mundo dela que vira de cabeça para baixo todo ano. Seu biquinho e seus ombros caídos são totalmente a meu favor, para me informar que ela vai sentir saudade, e todo ano eu agradeço pelo seu melodrama. Apesar de adorar o local para onde vou, é difícil me despedir. Saber que minhas melhores amigas estão contando os dias para eu voltar facilita as coisas. Aponto para a lágrima no canto do meu olho. — Viu o que você fez? Está começando. Hoje de manhã, quando minha mãe nos trouxe de carro da nossa fazenda de árvores de Natal, o céu estava quase todo claro. Os funcionários estavam nos campos, as motosserras distantes zumbindo como mosquitos, cortando a colheita de árvores deste ano.

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Nico passou pra Iggy a primeira gonorreia dele. Está rolando um tumulto Danny Fields: A noite em que o MC5 tocou no Fillmore East foi uma noite histórica pro rock & roll e pra cultura alternativa. Foi logo depois de Kick out the Jams ter sido lançado. O pano de fundo foi que os Motherfuckers, um grupo radical do East Village, vinha exigindo que Bill Graham deixasse o Fillmore East na deles uma noite por semana, porque ficava na “Comunidade”. Minha palavra favorita, “Comunidade”. Eles queriam preparar uns rangos lá e deixar que seus bebês fizessem cocô nas poltronas. Era uma gente realmente nojenta. Barbudos e gordos, ecochatos defensores da Mãe Terra, raivosos e beligerantes, velhos, feios e derrotados. E durões. Assim, Bill Graham e o Fillmore East estavam sendo pressionados pela Comunidade e pelos elementos radicais do Lower East Side pra deixarem o teatro na deles. Nesse meio-tempo o álbum do MC5 saiu, e Jac Holzman pensou: “Não seria uma ideia brilhante apresentar a banda no Fillmore com entrada franca? A ‘banda do povo’! Desse jeito o Fillmore ganha um monte de publicidade, a gente consegue promover o show no rádio, e todo mundo ficará feliz! Então foi agendada uma noite de quinta-feira, e, pra acalmar a Comunidade, quinhentos ingressos foram dados aos Motherfuckers pra que distribuíssem entre a sua gente gorda, fedorenta e feia. Depois a gente descobriu que os ingressos ficaram trancados na mesa de Kit Cohen. Os ingressos nunca saíram da mesa dele! Chegou a hora do show, e a Comunidade foi ficando mais e mais furiosa com o que aconteceu com seu direito de entrar no show. E como o MC5 era legendário como a banda do Movimento, a única banda que tinha tocado em Chicago em 1968, a plateia era composta por líderes do movimento americano contra a guerra, gente como Abbie Hoffman e Jerry Rubin. Era uma coisa underground de altíssimo nível.

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– Mr. Bell acenou para o alto e elegante cavalheiro, enquanto descia as escadarias de granito da antiga igreja para encontrá-lo. — Que bom que pôde comparecer! Tenho certeza de que Richard ficaria muito feliz. Estou certo de que ele tinha uma grande consideração por você. — E eu por ele – Thornton reconheceu. — Era como um pai para mim – acrescentou, honestamente. — Sim, certamente – Mr. Bell contemplou, erguendo os cantos da boca enquanto observava Mr. Thornton. — Temo que Margaret esteja devastada, pobre menina! Espero que você possa dar uma mão, Thornton, organizando os negócios dos Hale em Milton. Ela irá partir para Londres em breve e acredito que você possa intervir para ajudá-la como se fosse um irmão bondoso, ou um tio. – Mr. Bell encarou Mr. Thornton de forma direta, esperando por sua reação. Mr. Thornton enrijeceu-se involuntariamente, mas sua face permaneceu impassível, enquanto se empenhava para mascarar o distinto desconforto que sentia sob o minucioso olhar do sagaz acadêmico de Oxford.

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